Одна к одной ложатся строчки. Все вместе, но поодиночке. Набухли буквы, в слова хотят. И сами, будто, в блокнот летят. Слово к слову, слову свое место. Было просторно, но словно становится тесно. Дышу прервисто - вдох-выдох. Затишье, складываю отрывистое в четверостишье. Из мысли в мысль, теку я плавно. В деталях думая о главном. Из рифмы в рифму, точка к точке. Ловлю я нимфу, в каждой строчке. И ритмом ровным режу ровно. И словно sample стало слово. Слова прозрачны, ветренно-легки. И стали музыкой стихи. Вся ваша поэзия, конечно хороша. Но это все же не то. Стихам нужна музыка. А музыке не нужен никто. Лишь только музыке не нужен никто. Лишь музыке не нужен никто. Одной лишь музыке не нужен никто. Лишь музыке не нужен никто... никто...
Музыке не нужен никто... Лишь только музыке не нужен никто... Только музыке не нужен никто... Музыке не нужен никто...
